Ahí estaba yo, con el contenido de mis bolsillos arriba de la mesa, con las cartas, con los papelitos con su letra, con las fotos, con las sonrisas que no puedo borrar, con los momentos que no quiero borrar, con toda mi desnudez sobre la mesa, justo frente a ella esperando su respuesta.

Ahí estaba yo, esperando esa sonrisa que tanto extrañaba, esa mirada única que sólo ella tiene, ese abrazo que tantas otras veces me dio y me llenó el alma.

Ahí estaba yo sin más explicaciones, sin más respuestas, sin nada más para decir, prometiendo cambios, queriendo verla bien, esperando a que volviera a ser la misma de ayer.

Ahí estaba yo frente a la persona por la que haría girar el mundo al revés.

Ahí estaba yo esperando a que volviera y me dijera “te amo” al oído con esa voz finita de nena que aflojaría el corazón más duro.

Ahí estaba yo.

Estaba ahí, esperando como hacía mucho que no esperaba, parado en el punto exacto en el que se unen los dos caminos; en el medio de la encrucijada. Ahí estaba, sin guitarra, esperando. Desde el Oeste se acercaba la Naturaleza a pasos agigantados que, ayudada por Eolos, se tragaba el cielo azul y escupía detrás de sí convertido en una masa amorfa y fluctuante de color gris oscuro. Cada tanto oteaba hacía el Oeste, controlaba la hora en el reloj de pulsera y corría unos milímetros la pequeña maleta con la que cargaba, una manía quizá.

Desde el Oeste, siempre desde el Oeste, el viento llegó suave calmando un poco el insostenible calor de la tarde. Corría, como quien dice, una brisa lenta y tranquila que traía consigo la promesa de empeorar. Si algo nos dejó Schiller es su concepción de la naturaleza en ese final de William Tell, la naturaleza como el elemento purificador que limpia el karma del sujeto. Sin embargo, si algo nos dejó el naturalismo de Zolá es que la naturaleza es el reflejo mismo del acontecer humano, en ella se reflejan los sentimientos y se termina convirtiendo en esa lluvia torrencial que se desata sobre el personaje del “Paro forzoso”. Pero aún así, conociendo las dos caras de la moneda que la literatura le había eseñado, seguía ahí parado haciéndole frente no solo al ventarrón en el que devino la brisa, sino también a la tormenta que se levantaba desde el Oeste y con ella, a sus temores.

De un momento para el otro, el cielo se tornó negro, la tarde murió con el primer trueno que sonó como una bomba que estalla en el aire. Tembló la tierra y el viento gélido tomó el control de la situación. Pero ahí estaba, quieto, sin guitarra, con una mueca de dolor en el rostro, casi como una sonrisa apagada, con una maleta y Godot, Godot estaba claro que no era la persona a la que esperaba. ¿Qué esperaba? Lo sabía, sabía muy bien lo que hacía.

Un segundo estruendo rompió con el silencio, un silencio tan grande que le permitía a un hombre escuchar los latidos del corazón de otro como si de un eco inmortal se tratase. Ahora miraba hacia el cielo, la mueca estaba ahí casi pintada en el rostro.

Tirá con todo lo que tenés, dale…—nada— ¡Tirá, la puta que te parió!

No pasaba nada, sólo unas gotas sobre la tierra. Seguía gritándole a Zeus mientras abría la maleta para sacar lo que ésta guardaba. Gritaba y armaba esa antena… ese pararayos.

¡Dale tirá acá si tenés puntería! ¡Tirá de una vez! —Gritaba con lágrimas en los ojos mientras sostenía en lo alto con la mano derecha el improvisado pararayos.

Zeus no disparó. La tormenta no reventó. Y quedé ahí, tirado sobre la tierra a la espera del castigo divino, de la purificación que la naturaleza jamás iba a otorgarme. Estaba ahí y esperaba, solo.

Pensar es querer escribir esto ordenando las palabras, pensar no es lo que sucede en mi cabeza mientras los bits se convierten en caracteres visibles, pensar es lo que me llevó a escribir esto en primera instancia, pero no el fin último. Pensar, si todos pensáramos dos minutos antes de actuar, ¡qué diferente sería la vida!

Hay acciones y reacciones, activar la cabeza, detenerse dos minutos y vislumbrar la vorágine de la vida desde afuera puede ser el único modo de impedir cualquier tipo de reacción indeseada frente a una acción inapropiada. La felicidad, atada a cada uno de nuestros movimientos, estalla en el mismo instante en que el constante devenir del tiempo (con sus idas y vueltas) se ve impulsado por un acto falto de pensamiento. Pensar en pensar es, claramente, metafísica del pensamiento, o pensamiento de la metafísica, en verdad no estoy demasiado seguro; lo único de lo que tengo certeza es de que pienso, dijo René, pero en ese momento, estaba pensando en que pensaba y que pensar es lo único que hacía para existir. El intrincado juego de palabras, la aliteración hasta alcanzar la cacofonía, puede ser un excelente —por no decir el más perfecto— reflejo de nuestros pensamientos.

Pienso en Vladimir y Estragón esperando a su “pequeño dios” a la sombra de ese árbol deshojado, pienso en el monólogo de Lucky, en la verborrágia absurda que expulsaba su boca y no puedo dejar de imaginar en que Beckett plasmaba en esas acciones de sus personajes los sucesos que tenían lugar en su mente. Pensaba en que lo estaba haciendo y el resultado fue “Esperando a Godot”. De todas formas, la teoría del caos no se aplica a esa obra, todos y cada uno de sus personajes son estáticos, la vida no lo es.

Encontrar la verdad en un autobús, como propone Cortázar en “Una flor amarilla”, es un ejemplo de que la teoría del caos es real, pero al mismo tiempo demuestra que pensar en exceso es tan malo como no hacerlo.  Ese hombre probablemente se encontró con un niño al que le implantó su vida, como cuando recordamos un sueño y lo modificamos según nuestro criterio, nuestro deseo, alejándonos, muchas veces, de lo que realmente vimos. Es posible que el niño haya terminado muriendo por culpa del deseo del hombre por que fuese una imagen de él mismo, porque la esquizofrenia lo llevó a desarrollar una realidad inexistente en la que él se encontraba con su propia reencarnación debido a un salto en el disco del destino. “Sobrepensar”, pensar en exceso no es más que un sinónimo de “sucesos nefastos”, pensar en pensar es —lejos de pensar al cuadrado— lo nefasto per se.

Pensar deriva en la creación de mundos fantásticos, en la conformación situaciones ilusorias. Pensar puede acarrear problemas o construír maravillas; uno es capaz de forjar un mundo de la nada o destruir todos los mundos existentes. Sentarse a pensar antes de actuar es el acto más sabio que el hombre puede realizar, aunque en determinados momentos la situación nos supere, aunque el mundo se convierta para nosotros en la biblioteca de Babel donde no entendemos nada y al mismo tiempo entendemos sólo lo que queremos entender, pensar no deja de ser una buena decisión. Escuchar la multiplicidad de lenguas, intentar comprenderlas y desencriptarlas para luego responder es pensar en pensar. Pensar al cuadrado o la metafísica del pensamiento.

Me pregunto qué habría hecho el personaje de Borges en “Ruinas circulares” si se hubiese sentado a pensar en su destino antes de lanzarse al fuego en busca de su propia invención, de ese sujeto que creó con el pensamiento.

“Pienso, luego pienso que existo”, tendría que haber planteado Descarte en sus “Meditaciones”.

Gracias al avance expansivo de la tecnología (en ciertas áreas, claro está), ahora puedo hacer expreso desde un asiento de colectivo, la fila del supermercado, la silla de la peluquería o la ventanilla del Departamento de Alumnos de mi facultad el odio indescriptible que puede provocarme una situación individual. Prepárense Olvidados lectores para enfrentarse a un texto cargado de oraciones extensísimas porque la lectura de Saer ha dejado marcas irrefrenables en mis modos de composición del relato. Espero concluir este texto en los próximos veinte minutos, mientras pueda seguir colgándome del Wi-Fi de la universidad.

Con “The Ripper” de Judas Priest de fondo en mis -no muy cómodos auriculares- comienzo este despropósito de crítica para nada literaria.

Amanecí en mi cama -no en el suelo- hace un par de horas, afuera llovían como quien dice perros y gatos. Me bañé con misteriosa felicidad y predisposición dado que hoy iba a presentar los papeles para adquirir un puesto en la Universidad, después de eternos cinco años. Como venía diciéndoles, me bañé, desayuné rápidamente, tomé el paraguas y corrí hacia la parada del colectivo. Hasta ahí todo bien. Subo y ya desde el vamos apareció la clásica viejecita a la que uno, por ética, moral o idiotez, le cede su asiento recién adquirido. Viajé parado, no era tan malo. Pero entonces hizo su aparición nuestro buen amigo Karma -”cuando el mundo tira para abajo es mejor no estar atado a nada”, dice Baglietto- el colectivero puso un compilado de Arjona, Saez, Belinda, Sin Bandera y un listado interminable de “cantantes” paupérrimos. Fueron los treinta kilómetros más largos de mi vida.
Al llegar a la “imponente” -cuánta ironía ocultan las comillas- ciudad de Neuquén descubro que mi paraguas ya no trababa, sin embargo, la lluvia insistente y constante parecía haber aumentado su caudal. Los dioses, claramente, no jugaban en mi equipo. Caminé en subida unas ocho cuadras sosteniendo la base del adminículo que debía protegerme del líquido originario hasta que utilizando los conocimientos que un viejo amigo apellidado MacGiver me dio; tomé una rama y arreglé el objeto empujando hacia arriba las cinco cuadras restantes.

La universidad era el fin último, sólo debía llegar, entregar las hojas que lo construyen a uno como sujeto laboral y comenzar el descenso cual Orfeo al Hades. Entro al edificio, que recuerda a un búnker alemán por sus pasillos, paso al baño, me arreglo el pelo a los manotazos y procedo a acercarme al Departamento de Letras. Asido a la manija de la puerta descubro con indescriptible terror que mi ingreso estaba restringido; en pocas palabras, estaba cerrado. Me dirijo al Departamento de Alumnos todavía con un resto de esperanza, pregunto por la tal Marité y me responden “recién se fue al banco, no sé si va a volver”. Pongo cara de póker, no me sale, miro el horario de atención “de 9 a 13″, a todo esto eran las 11 en mi reloj. Puteo por dentro. “Espero”, respondo. Iluso.

Ahora, a las 12:37, al menos he visto pasar a una treintena de personas. Ninguna fue la tal Marité.

Mientras busco las palabras para completar esta entrada tardía, pero ubicada en el momento justo, el mundo allá afuera sigue rodando, sigue cambiando; permanece en eterno movimiento. Sin embargo, dentro de esta habitación el tiempo se volvió estático en el mismo momento en que tus palabras perdieron su brillo natural y se oscurecieron bajo una sombra parcial de incomprensión, desilusión y molestia.

Mi pie derecho, apoyado sobre mi muslo izquierdo, se mueve inquieto. Mi estómago permanece cerrado, se contorsiona y se transforma con cada una de las letras que tipeo. Mi sistema nervioso está alterado, intranquilo, atemorizado; sufro los miedos absurdos de un nene a quien le dicen que El Cuco existe y puede estar debajo de su cama. Mi pecho se opone a mi mente: el corazón late sin control, desesperado, nervioso, siente el vacío general que le provoca tu angustia; mi cerebro no deja de pensarte, de extrañarte, no encuentra palabras para explicarse. Entre los dos sienten que lo que dije no estuvo mal, que fue una muestra de cariño; sin embargo, al mismo tiempo sienten que las manos tendrían que haberse quedado quietas cuando fue el momento, no deberían haberse rebajado al impulso de refutar.

Acá sentado pienso en las posibilidades, en las infinitas posibilidades que se abrieron antes de cada acción, las pienso en vano porque ya elegí una entre todas. Pienso en los resultados si no hubiese visto jamás ese comentario; pienso en todo lo que podría haber respondido y no respondí; pienso en esa posibilidad de detenerme antes, mucho antes; pienso en cómo sería hoy yo sin vos. Te pienso.

A mi Psicometalera, para que jamás olvide ese momento.

Hace un mes atrás, el anuncio del fin del mundo se había vuelto moneda corriente entre los medios de comunicación, un loco cegado por la religión y el deseo de ser parte del sobrevalorado apocalipsis implantó la idea de destrucción en las masas sociales. Muchos le creyeron. Hoy, deberíamos estar muertos, deberíamos.

Afuera, en la calle, el frío calaba hondo en los huesos como si todo el hielo de Siberia hubiese caído sobre la ciudad de un momento a otro. La noche de otoño murió junto con las últimas hojas secas que vaticinaban el fin de la estación, dándole la posta a su sucesor invernal. En el interior del salón, las risas y los tintineos de los vasos se mezclaban con algún tema de los Doors que sonaba el fondo, el ambiente era cálido y acogedor: un espacio alejado de la realidad y del caos reinante. Ellos se sentaron en una mesa, no muy cerca de la ventana para no recibir el frío exterior a través del vidrio, ni muy cerca de la barra, para no escuchar la caja registradora en su recurrente vaivén que remitiría, indefectiblemente, a “Money” de Pink Floyd. Ella estaba nerviosa envuelta en su tapado gris, con el pelo aún húmedo y la cabeza sobre la mesa; él simulaba estar tranquilo, buscaba excusas para no hablar de más, para no caer en la verborragia propia del nerviosismo. Habían hablado mucho, ambos sabían lo que querían, pero ninguno podía evitar ese temor infantil que provoca el primer encuentro; “¿Y sí no le caigo bien?¿Y si realmente hablo demasiado?¿Y si, y si, y si…“. Infinitas preguntas para tan pocos segundos.

El mozo se acercó a la mesa por la derecha, desde la barra, tomó el pedido y pocos minutos después trajo una cerveza, dos vasos y un platillo lleno de maní. El muchacho tomó el vaso de ella mientras intentaba sin éxito mantener su mente y su boca desconectadas, lo llenó lentamente con el líquido y luego llenó el suyo. La miró a los ojos en la penumbra del salón —ahora quizá estuviese sonando un tema de los Guns, “Welcome to the Jungle” o “Sweet child o mine“, nunca lo recordaría—, quedó mudo al verla tan cerca, al sentir que ese momento era sólo de ellos; levantó el vaso y brindó “por el fin“, ella lo miró, él sonrió y se retractó: “o por el comienzo“. Sus vasos chocaron sellando el pacto en el que ambos acababan de quedar involucrados.

El tiempo pasó, fugaz como es su costumbre, y la noche fue muriendo de a poco adentro del bar junto con el contenido de la botella. Ambos hablaban como si se conocieran desde siempre, con simpleza y libertad; cada tanto se reían de alguna anécdota de esas que se cuentan mil veces y siempre provocan el mismo efecto. Debatían sobre música, por qué Foo Fighters sí y Nirvana no. En fin, hablaban y se conocían, o eso decían. Él se moría por abrazarla, la miraba hablar y sonreía, ella, probablemente, le estuviese analizando la dentadura y repitiéndose para sí misma: “esta costumbre…“

La cerveza se terminó, la naturaleza llamó y en el pasillo que conducía hacia los baños ella lo abrazó tan fuerte que de no haber sido dos entes sólidos, se habrían unido para formar sólo uno. Salieron del bar, el frío había disminuido pese a que el tiempo había pasado; el reloj marcaba las 3:30 am cuando alcanzaron el auto, los dos juntos a la par. En la puerta del vehículo, él le agarró la mano, pequeña, suave, helada, y ella lo miró, acercó su cara y lo besó. Todo el mundo desapareció a su alrededor, no existía el frío ni el calor, por un instante fueron eternos. Él separó la cara de la muchacha, se alejó unos centímetros para mirarla y en su cabeza sonó la melodía de “Muchacha ojos de papel“, fuerte y constante. La abrazó otra vez y deseó no soltarla jamás.

Minutos después se subieron al auto, él encendió el motor y se perdieron de vista a la vuelta de la esquina. Hoy, un mes después siguen ahí en algún lugar, viéndose eventualmente, escuchando a Clapton o a Creedence en un bar. Hoy, el mundo sigue en pie, quizá gracias a ese brindis “por el comienzo“.

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Adam Cahill se despertó con la mortecina luz del alba ingresando por su ventana. Se movió inquieto bajo las mantas y de un salto se sentó en el borde de la cama, los tensores de acero que mantenían el duro colchón suspendido en el aire sonaron como las cadenas de los esclavos, dejando un eco de su chirrido en la silenciosa habitación. Tanteó a ciegas en busca de sus botas y con un esfuerzo enorme embutió sus pies en el interior. Se paró. Las tablas del piso crujieron bajo sus pasos. Tomó las grebas de cuero y su camisa del armario y se vistió con absoluta lentitud; los calzoncillos largos de algodón ya ocre quedaron debajo, como una segunda piel. Caminó hasta el mueble sobre el que descansaba el espejo, se vio avejentado, con bolsas debajo de los ojos y una barba de al menos diez días; frotó su cara añorando tiempos de juventud. Descolgó las pistoleras de la cabecera de la cama y se las ató a la cintura, los tambores de los dos Remington 1858 giraron sobre su eje con total liviandad. Se le hacía tarde. Salió con el chaleco en mano y la dorada estrella prendida al corazón.

Afuera, los rayos del sol daban color al tranquilo pueblo del Oeste. Cahill quedó inmóvil con el edificio a sus espaldas, vio al banquero trabar la puerta con llave, a los viajantes esconderse en el interior de la taberna, a las mujeres cerrar los postigos de madera, los mismos que, probablemente, habían abierto minutos antes. Supo entonces que Él ya había llegado. Miró hacia la torre de la iglesia, aún quedaban tres minutos para el encuentro. Caminó desanimado hasta el centro de la calle, y con la cruz cubriendo su retaguardia miró hacia el desolado horizonte que se abría más allá de los límites del pueblo. Una figura apareció desde una de las calles aledañas y se paró frente a él, con el horizonte a sus espaldas. No se dijeron nada, ambos tomaron sus posiciones y se amuraron al suelo; los dedos de Cahill parecían tocar la pianola a escasos centímetros de las culatas de sus armas.

La primera campana sonó.

Cahill sintió nervios de principiante, algo no andaba bien.

El bronce sonó dos veces más.

Sus piernas temblaban débilmente y su espalda se había puesto rígida.

Por cuarta vez, la campana cantó.

Había sido el Sheriff durante quince años, era hábil con el revólver, era rápido para disparar… Era.

Hubo una quinta campanada.

Sólo faltaba una y el pueblo estaría a salvo una vez más, se dijo. Pero entonces, una sensación desconocida cruzó fugazmente por su cabeza y se instaló en sus memorias. Se vio en el cuerpo de un joven, en un mundo que le era desconocido, un pueblo con grandes torres hechas de cemento y vidrio. Sintió un escalofrío. De pronto, no supo cómo utilizar un arma, él no sabía disparar, nunca lo había hecho. Miró con desconcierto a su alrededor y se encontró en un pueblo solitario, vestido como un vaquero; al otro lado, una figura sombría esperaba el momento adecuado.

Por fin comprendió.

El tiempo se detuvo en seco. Los segundos previos a la última campanada parecieron eternos. Él no era Adam Cahill, no Ese Adam Cahill. Algo en el rumbo del Tiempo había hecho saltar el disco, había alterado el continuum y el Destino le jugó una mala pasada.

La última campanada sonó lejana junto con la explosión de un arma. No había sido la suya.

El Sheriff Adam Cahill yacía muerto sobre la arena de un viejo pueblo del Oeste. Hombres y mujeres se preguntaron durante años qué fue lo que quiso decir con sus últimas palabras: “Yo no soy…”. Los Remington 1858 durmieron en sus pistoleras sobre el cajón de madera, bajo varios kilogramos de arena del desierto.

Nadie sabría jamás que, a veces, hasta el Destino comete errores.

Pasó una luna, más o menos, desde la última vez que me metí al blog para escribir algo y fue esa mítica entrada sobre el gimnasio. Si por esas cosas de la vida se les cruzó por la cabeza la idea de que no volví porque me desgarré todos los músculos, se equivocan, pero no mucho. La cuestión es que estoy de vuelta, me escapé de entre los vanguardistas y los retóricos para darle un poco de vida a la Bitácora y se me ocurrió —en un acto de absoluta libertad mental— hacer una reseña de un video juego que terminé hace realmente poco y que me duró, como quien dice, “lo que dura un pelado en la niebla”: Bulletstorm.

La empresa encargada del trabajo fue “Epic Games“, la propietaria del motor gráfico escondido debajo de grandes títulos como “Batman: Arkham Asylum” (cuya reseña se encuentra en alguna entrada del año pasado), “Borderlands”, “Unreal Tournament” y, quizá el más popular actualmente, “Gears of War”. Le prestaron el engine a Electronic Arts y ésta se dedicó a llenarse los bolsillos —bah, supongamos que se los llenó— con un juego que, en términos generales, tiene una jugabilidad de unas 5 horas (con toda la furia) y en el que la premisa propuesta por el título no se aleja de la realidad; realmente es una “tormenta de balas”.

Rasgos generales.

Luego de una breve —brevísima— instalación nos encontramos cara a cara con una pantalla de presentación sobrecargada de brillos, colores y gráficos atrapantes; lo que no sabemos aún es que esta orgía visual será el primer problema de nuestra travesía por las desoladas tierras de un planeta en ruinas. Nuestras córneas nos agradecerán el momento en que, con profundo placer y dolor de vista, cerremos el juego para ir a ver Gran Hermano. Las opciones de juego son varias, desde el clásico single player que constará de 7 cortos actos compuestos por 2 ó 3 escenas cada uno, pasando por un modo multiplayer online, hasta el “Echo mode” que se habilita una vez que terminamos el juego y que nos permite revivir determinados momentos de éste con el fin de pulverizar a todo enemigo cerca y conseguir un record de tiempo, puntos y balas. Si me lo preguntan, me pareció un agregado innecesario y terriblemente monótono.

Un cuento chino.

Nuestro personaje es el comandante Gray[stone], ex miembro de Dead Echo, un escuadrón militar al servicio del General Serrano (sí, el nombre se lo robaron a algún narco mexicano porque tenía que sonar malvado). Este tipo —que físicamente se parece al teniente Bilko— es un hombre malo, malo, muy malo, que en su afán dictatorial utilizaba al escuadrón de élite para asesinar a periodistas, miembros de partidos opositores, revolucionarios, separatistas, los teletubbies y un montón de gente “buena”, bajo la trillada excusa de que eran terroristas. Cuando nuestro borracho amigo Gray se entera de que sus 5000 —sí, 5000— víctimas eran inocentes, se rebela contra Bilko, digo, contra Serrano, y le hace la cruz. Devenido en pirata espacial, Gray —el hombre que no sabe saltar pero que sí patea muy bien—, junto con su tripulación compuesta por un viejo barbudo que, claramente, es el médico, un negro y un chino, se lanza contra la nave de Serrano, la atraviesa y cae, sano y salvo, en un planeta lleno de mutantes.

El chino, como consecuencia de su “muerte” durante el ataque, es convertido en un cyborg bastante aburrido que nos acompañará durante los siete actos e intentará matarnos en la mayoría de ellos. Pero, al final, siempre gana el subconsciente, ese fragmento de conciencia que Freud supo encontrar tan hábilmente. Nuestro personaje, por su parte, se la pasará haciendo chistes varios en cada oportunidad que se le permita hablar —no son los mejores, pero por lo menos habla, no como el 90% de los personajes de FPS.

Los “skillshots” sin skill y los enemigos más lentos del ¿oeste?

Ya con el chino cyborg de nuestro lado, lo único que resta es empezar a caminar hasta encontrar a Serrano, quien sabemos que cayó en alguna parte del planeta junto con su inmensa nave. Lo primero que notamos al comenzar la partida es que los enemigos vienen de a puñados y en eso se centran los combates, jamás nos vamos a encontrar con enemigos sueltos por el mapa, sino que vienen en bolsa y, ya cuando aparecen las barricadas, los tanques explosivos y los elementos punzantes del entorno (rejas, cactus, hierros, rejas, rejas, cactus), sabemos que empieza la balacera. Es durante estas masacres donde los “skillshots” se ponen a la orden del día, todo el juego se centra en esto: son diferentes formas de asesinar a nuestros enemigos para ganar puntos y poder mejorar nuestras armas, comprar balas y… y nada más. Con cada una de las armas que tenemos a disposición se puede realizar un número de skillshots determinado que van desde realizar un headshot hasta matar a un enemigo disparándole en el culo. Cabe aclarar que si bien hay algunos que le hacen honor a su nombre y requieren un determinado grado de habilidad, la mayoría se hacen solos en la euforia de dispararle a todo lo que se mueve, lo cual le resta varios puntos a lo único que, posiblemente, podría tener de entretenido este juego.

Los enemigos recurrentes son siempre los mismos y no representan ningún tipo de dificultad si se los enfrenta individualmente; y aún en masa, cual zombies, son bastante fáciles de vencer. Cada tanto nos encontraremos con un “mini boss” que se parece mucho a los gordos que esparcían La Plaga en el Warcraft, sólo que estos tienen lanzagranadas, chainguns o lanza-taladros. Para ser tan grandes y estar tan armados, vencerlos no es un problema, vencer a un Big Daddy era un problema. La cuestión es que por escena nos vamos encontrar, al menos, a uno de estos gorditos graciosos que, a su favor, tienen uno de los mejores skillshots del juego que consiste en atontarlos para luego bajarles un protector anal que lo mantiene a salvo de nuestras balas. Más allá de eso, son un enemigo más.

Siguiendo con esta jerarquización compuesta por los tarados que nos corretean y nos disparan (en su mayoría negros o mutantes) y los gorditos armados, aparece un tercer tipo de enemigo que es el mutante puro y duro, su nombre es realmente absurdo e irrelevante, por lo que no pienso mencionarlo. Estas criaturas tienen distribuidos a lo largo del cuerpo unos granos de pus que debemos reventar si los queremos ver muertos. Una vez más, sólo vienen en masa, por lo que si le clavamos una granada a alguno, mueren todos juntos. Fácil ¿no?

El último escalón de esta pirámide de maldad son los que yo denomino “enemigos cinematográficos“. El juego tiene esa increíble necesidad de hacerte vivir como si fuese una película las mejores peleas con enemigos REALMENTE grandes. Cada vez que nos encontremos con un jefe (sea el gusano gigante al que le matamos las crías a patadas, sea Godzilla, el tanque-rueda, cualquiera), el juego va a determinar las acciones por nosotros y lo único que debemos hacer es apretar correctamente el botón izquierdo del mouse para que se realice el acto. Inclusive en la batalla final contra nuestro archienemigo Serrano —¿no me van a decir que no se lo imaginaban?—, el desarrollo de la misma será totalmente automático.

El tanque-rueda y la chaingun de turno.

Las armas y la muerte.

Pese a la automatización del juego y la extrema linealidad que lo atraviesa de punta a punta, las armas son realmente un punto a favor. Por empezar, hay que mencionar que éstas tienen dos modos de uso: el normal y el “cargado“. El primero no vale la pena desarrollarlo, pero el segundo sí. Este modo se destraba conforme avanzamos en el juego y consiste en un ataque mucho más potente que el normal con el cual podemos llegar a matar a muchos enemigos a la vez —como sucede con la escopeta o con el revólver. Cada una de nuestras armas habilitará este ataque en un momento determinado del juego y su utilización nos permitirá realizar nuevos “skillshots”.

Creo necesario remarcar que, de entre todas las armas (revólver, escopeta, lanza-granadas, lanza-minas (?), lanza-taladros, sniper), el “látigo” o “leash” se lleva el premio. Éste complemento se convierte desde el comienzo en una herramienta muy útil para atraer enemigos, objetos, destruir helicópteros (como el látigo que tenía nuestro personaje en el juego Prototype) y demás cosas del entorno; es precisamente eso, un látigo de energía que llevamos en nuestra mano izquierda y que en su versión “cargada” provoca una explosión que manda a todos los enemigos por el aire. ¿Por qué le doy tanta importancia? pues, porque es un elemento que siempre llevamos con nosotros, en caso de emergencia sirve para atraer un enemigo y patearlo fuera de la pantalla, no tiene balas que se acaben (aunque es IMPOSIBLE que esto suceda en el juego) y su habilidad especial es realmente buena. Esto no quiere decir que desacredite a las demás armas, pero no me resultaron tan versátiles como el látigo.

Como agregado, después de mencionar tantas muertes, me veo en la obligación de decir que: nuestro personaje está imposibilitado para morir. Sólo en ese acto de extrema brutalidad, saña y aburrimiento en el que nos lanzamos contra la bola de enemigos, es posible que terminemos muertos, pero si nos mantenemos dentro de los estándares oficiales que plantea el juego, no hay posibilidad de que terminemos hechos puré en el piso.

Get over here!

Un final predecible.

El final de Bulletstorm no lo voy a contar, sólo voy a resaltar que es flojo, predecible y automático; corto, programado y con pésimos diálogos; antes visto, muy abierto y aburrido. Si después de esta reseña —muy similar a la última crítica culinaria de Homero— desean jugarlo ya saben que no tienen que esperar el juego del año, sino un juego bastante cuadrado, con gráficos bonitos y una historia de venganza. Y si lo que buscan es rejugabilidad, éste tampoco es su juego.

Anexo: Godzilla y la muerte de Dios.

Este anexo es un brevísimo recuento de los momentos que más me gustaron del juego y está conformado sólo por dos —patético, ¿no?—: el primero, es una escena cerca de la mitad del juego en la que, luego de atravesar la maqueta de una ciudad, controlamos a un modelo electrónico de Godzilla que lanza rayos láser por los ojos y aplasta cosas. Este escenario es, a mi gusto, el mejor del juego, porque rompe con el esquema principal de correr-matar, y es donde mejor se expone el humor de Gray —nuestro personaje, por si se olvidaron. El segundo momento es el final “after-créditos” en el que determinado personaje, escondido detrás de una pantalla negra, citará al filósofo Friederich Nietzsche y dirá que “Dios ha muerto“. Dos momentos totalmente diferentes, pero significativos.

Eso, buen chico.

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Arnold y Stalone con sus amigos de paseo por el Gym.

Yo y mis títulos. Un título que podría contener un ensayo completo sobre diferentes métodos de tortura realizados por el Ser humano para consigo mismo; una crítica dirigida a ciertos organismos gubernamentales capaces de extraerte información sobre la conformación total del sanguche* primavera que comiste tres días atrás; la experiencia de un torturador que realmente odia su trabajo pero que, paradójicamente, es muy bueno en lo que hace. ¿Podría, pues, contener alguno de estos tópicos? ¿Sería capaz, mediante las siguientes palabras de desarrollar uno de estos temas o todos? Sí, claro que sí, pero no lo voy a hacer.

La siguiente entrada, en realidad, va un poco más allá de todo lo mencionado anteriormente —pueden respirar, no voy a hablar de sanguches*—, quiero avanzar hasta un punto en el que pueda descubrir la razón por la cual hacemos ciertas cosas y todo va a rondar sobre una experiencia que me fue reveladora: el gimnasio. Sí, a simple vista no es más que una sala con un montón de felices aparatos de color blanco y/o negro, con ruedas o pesas, con cables o barras de hierro; cualquiera sea la combinación, el gimnasio esconde algo terrible, difícil de ver, pero fácil de sentir.

Veamos: El viernes pasado me decidí a averiguar por el gimnasio —precios, horarios, disponibilidad, etc etc etc—, para no hacer ejercicio innecesario opté por ir a uno que tengo a cuatro cuadras de mi casa. Era tarde cuando entré, me atendió una mujer poco amigable, de esas que probablemente te dejen en el piso con un golpe con el meñique; luego de que me dijera el precio y me explicara que las primeras cuatro semanas formarían parte de un período de adaptación muscular, me fui “contento“, esperando el lunes a las 9 a.m. para la primera clase. Me acosté temprano el Domingo por la noche y me desperté solo a las 8 a.m. del día siguiente —algo totalmente inusual en mi vida cotidiana. Me bañé, busqué el “equipo” de gimnasia y arranqué; cuatro cuadras más tarde yo estaba abriendo la puerta del edificio y saludando con un buen día a un montón de gente que no conocía.

“Empezamos tranqui” —me dijo Graciela—. “Hacé 10 min de bicicleta y después vamos a hacer unos abdominales“. Inocente yo, lo primero que se me cruzó por la cabeza a los 5 minutos de estar pedaleando como un campeón fue: “já! esto va a ser una pavada, de algo tienen que servir todos esos años de natación, artes marciales, tenis, bicicleta“; claro, nunca pensé en que habían pasado cuatro años desde la última vez que hice ejercicio, cuatro eternos años frente a una computadora escribiendo ensayos. Pasaron 40 minutos hasta que me dí cuenta del gravísimo error que había cometido, de más está decir que mi brazo izquierdo dejó de funcionar durante la tercera repetición de levantamiento de “pesas” para trabajar hombros.

Creo que llegué a casa cuando el reloj marcaba las 10:30 a.m., más o menos, hasta ahí venía todo relativamente bien. El problema fue cuando me quise lavar la cabeza en la ducha y descubrí, con absoluto dolor, que no podía levantar mis brazos más arriba que los hombros. Pese a esa leve molestia que se mantuvo a lo largo de todo el día, no tuve mayores complicaciones; el verdadero problema apareció el Martes a la mañana. Me levanté con dolor en músculos que nunca supe que tenía y en otros que uno espera que, con el uso cotidiano de abrir la heladera, cargar la mochila, rallar el pan, etc., estén mínimamente entrenados; pero no.

Así es que, ahora mismo, a escasos minutos de irme a acostar para volver a sufrir mañana es que me pregunto: ¿Por qué? ¿Por qué creamos centros de tortura como los gimnasios, por qué hay que llegar al extremo de encerrarnos horas y horas en un lugar sólo para mejorar nuestro aspecto?

Y por sobre todas las cosas: ¡¿Cuándo se me va a ir el dolor?!

Gracias.

* La utilización de la palabra “sanguche” es solamente por comodidad del escritor del presente artículo. Alguno sinónimos de este sustantivo común son: sandwich, emparedado o torta de jamón.

Foto exclusiva de Mazinger en sus vacaciones con Afrodita

Creo que eran las 03:15 a.m. del 11 de Marzo mientras combatía con un mosquito que tranquilamente podría haber sido la reencarnación de Connor McCloud, cuando me enteré vía Twitter (los comentarios van al final, cuando termine la ponencia) sobre la catástrofe que estaba azotando a Japón. Por un momento dije: “uh! que cagada estar durmiendo en un tercer piso y sentir el ruido del agua afuera“; pero ahí nomás recordé que las doce horas de diferencia con el país nipón permitían que de aquél lado del globo fuesen las 15:15 hs (y me guardo el comentario para cuando hable de numerología). Entonces, instintivamente pensé: “uh! que cagada estar durmiendo la siesta en un tercer piso y sentir el ruido del agua afuera“; sí, tengo la teoría de que indefectiblemente alguien debía estar durmiendo. Si el tsunami hubiese sido en Argentina, seguramente los santiagueños y los entrerrianos habrían estado durmiendo, así que la ley se aplica de forma mundial.

Me puse a investigar rápidamente sobre los acontecimientos, abrí una solapa nueva en el navegador y busqué “taringa” entre mis marcadores —si querés información de último momento, lo mejor es abrir la bolsa de datos que lleva el nombre de Taringa—. Mi instinto de buen “data searcher” no me falló y entre los primeros 10 posteos encontré lo que necesitaba: el post contenía información de la más variada sobre el terremoto, luego sobe el tsunami y, finalmente, una serie de videos que mostraban la realidad japonesa casi en tiempo real. Mientras tanto, en Twitter, el hashtag #japón se actualizaba a la misma velocidad que la ola dejaba bajo el agua a la tierra del sol naciente; los 140 caracteres de la extraña red social se movían tan rápido que leías cosas como: “Murió el creador del PES… cuando un remolino lo tragó hacia el lecho marino” o “Un hombre que iba escapando de la ola chocó con una casa… y apareció Godzilla para salvarlos“. Extrañas frases que claramente eran producto del scrolling (¡cómo estoy hoy con las palabras en inglés!), el sueño y el whisky que tenía al lado.

“Es culpa nuestra, el planeta se está vengando por todo lo que le hicimos“, dijo una ecologista fanática en contra del calentamiento global y una absoluta desconocedora de lo que significa: fenómeno natural.

El reloj marcaba casi las 04:00 a.m. cuando me pregunté por primera vez “Y Mazinger, ¿dónde está?“. Para esta altura, la ciudad de Sendai estaba prácticamente cubierta por el agua, los autos y los aviones que venían en el paquete (uno completo, por favor, dijo el Shogun); los reporteros nocturnos gastaban sus pulgares marcando números telefónicos de supuestos argentinos que residen en Japón, pero claro, ninguno aprobó geografía oriental y por eso contactaron con un hombre que vivía al otro lado de la isla, en Ishikawa. “Yo vivo contra el mar de Japón, trabajo en Tokio y tengo a mi familia en medio de la isla“, dijo el argentino—posiblemente cordobés—, “mi esposa me avisó que se venía muy fuerte, asique ahora estoy viajando hacia allá a buscarla, creo que está bien“. El locutor de la radio llevó su palma derecha a su frente y sin saber cómo seguir la conversación simplemente despidió al argento-cordoba-japonés con el que hablaba; en ese momento ni se le cruzó por la cabeza que, horas más tarde, ese único argentino en Japón sería toda una figura mediática por estos lados del globo. “El hombre de la historia impactante” versarían los diarios y los noticieros; “Un argentino en Japón salva a su familia“, decían otros y nadie se acordaría de los japoneses que murieron y/o desaparecieron, lo único que importaba es que ese argentino y su familia estaban bien. —como si eso fuese reconfortante para alguien—. “Viste, el argentino salvó a su familia, menos mal“, debe haber comentado algún cordobés durante el almuerzo del viernes.

A todo esto, eran las cuatro y monedas de la madrugada y Mazinger todavía brillaba por su ausencia. Fue entonces cuando se reveló la verdad para mí: “Filman un OVNI en el lugar de la catástrofe“, versaba el título de una “noticia” en internet. “¡Acá está, sí vino!” me dije con absoluta inocencia y refulgente emoción. Hago click, ingreso a la página y veo que luego de una breve descripción había dos videos del mismo objeto, pero filmados desde diferente ángulo —según el usuario—, focalicé el botón de “play” y esperé a que se cargara. Lamento decir que toda la emoción acumulada se desmoronó en cuestión de segundos cuando ví pasar frente a la cámara un punto negro en dirección sur. El tamaño del objeto no coincidía en lo más mínimo con el Mazinger, Koji Kabuto estaba, seguramente, tomando una caipirinha en Brasil; pero entonces mi mente se iluminó y el nombre Grendizer se formó como si de una sopa de letras se tratara. Me imaginé a la nave que transportaba al robot manejado por Duke Fleed, así que, sin más, cargué el otro video esperando ver los colores blanco, rojo y azul que caracterizan a todos los robot japoneses.

Una vez más me desilusioné. Si uno prestaba atención en ambos videos, podría descubrir fácilmente que eran helicópteros de la prefectura y del ejército japonés, respectivamente. Ni Mazinger, ni Grendizer, ni Godzilla habían aparecido durante la catástrofe. Gokú seguramente estaba en Namekusei y Krillin, probablemente muerto. Seiya y los caballeros de bronce probablemente estuviesen salvando a Atenea de otro de sus malaventurados romances y, bueno, Oliver Atom no es más que un futbolista.

Para las 04:40 a.m. mi computadora ya estaba apagada y yo, bastante desilusionado, ya estaba acostado plácidamente en mi cama mientras que en la Isla de Pascua los cabezones temían por su vida.

Hoy por la tarde, la noticia de que habían encontrado a una ballena estrolada contra un hogar me hizo repensar la teoría conspiratoria de que el mundo se está vengando de nosotros.

Ese 11 de Marzo de 2011 será recordado como el día en que Mazinger no vino.